Natasha Dennerstein

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Island of the Gods

Broken-arsed     he  jumps   a  plane   to   Bali   and   is
gobsmacked    by   a  blindside assault  of   beauty  the
minute he disembarks  and inhales   the  pall  of  clove 
cigarettes  in  the  airport  and   the  cowdung  burning
in  the  padi  fields and  permeates the wet  toasted air
and  forms  films of  sweat   on   his   chest   and   lower
back  that   rivulet  down, down  and  the  sounds  of  a 
million    motor   scooters   honking    and   the  teasing
laughing  tirades  of  Indonesian  banter    directed  not 
at  him,   but  at  the  globe,   expressed    on  the  faces  
of  gods   and     goddesses  tapped  and    tinkered   out 
of  wood  and    stone  by   tiny  hammers  and    chisels  
echoing     across     the   tourmaline   riverbed    where   
fernthick   and sweltering  the  vines   burst  out of  the 
volcanic  soil   and   curl   sinuous  around  the  trunk of 
the   banyan  tree   and   wrap   in   a   fertile   embrace
that  celebrates,   fecund,     the   renewal  of  all,   as  it
crumbles, rots  and sinks back   into  the  earth, only to
revive   and spring   up  again  in  things  of  beauty    in 
stone  and    wood,  to  the  gamelan  soundtrack,   fine-
fingered     on      the     quarter-tone    and    tasting   of  
peanut,   candlenut,   coconut.